Я стихов красивых не писала
И уже навряд ли напишу,
Строчкою убогой у причала
В мимо проплывающих смотрю.
Красота дивит своим масштабом,
Заточенный смысл чеканит ритм,
А я спотыкаясь по ухабам,
Отбиваю суть у роя рифм.
Расплетая свой клубок суждений,
Ставлю незатейливость меж строк,
Что мне опыт многих поколений,
У меня на то есть свой божок.
Я порой беру своё нахрапом
И по рифме бью тугим бичом,
Разбивая смысловым накатом
Истину прикрытую кичём.
Получаю стиш немного грубый,
Не из под изящного пера,
Но, за то читается без лупы -
Без ориентира на слова.