нет, конечно - не умирала,
мотылёк глупо бился в стекло,
осыпалось небо крахмалом
и пыльцою цветочной крыло..
а любовь - как несносная птица,
распушила все перья свои,
пересчитывая небылицы,
словно пальцы любимой руки,
зацеловывала, обнимала,
да клевала в темя меня,
и окрашивала ярко-алым
два своих белоснежных крыла.
нет, конечно - не умирала
на окраине грустной зимы,
а шептала - Господи, мало..
есть ещё моё сердце в груди.
иллюстрация из интернета