Как жалок умирающий февраль,
уставший рыцарь, скинувший доспехи.
Ещё неделя – весь его хрусталь
расстает, и покажется в прорехе
подтаявшего снега жёлтый лист...
Земля очнётся, будто бы воскреснет.
И март, как захмелевший гармонист,
рванёт по переулкам с громкой песней.
Придёт на смену вьюге бунтовской
мальчишка озорной - весенний ветер,
сорвёт своей невидимой рукой
мой капюшон и волосы растреплет.
Прощай, герой поверженный февраль!
Недолго ждать. И мне уже не мнится,
что вожделенный шум, наполнив даль,
несёт весну на медной колеснице.