Что проросло, то проросло,
и никуда теперь не денешься.
Оно же чувствует тепло,
оно же расцвести надеется!
Слепой напористый росток
корнями оплетает душу,
и я еще глотаю стон,
но мир – мой мир! – уже разрушен.
И я пытаюсь равнове-
сие держать на зыбкой почве,
но в опустевшей голове
уже гнездиться мысль не хочет.
Там только ветер по углам,
и с укоризной смотрят люди.
А всё же… Всё же не отдам.
Пускай растёт. И будь что будет.