Его нашли, в платочке на вокзале,
Он был безпомощен и с виду, не живой,
Но теплота платка его спасала,
Посколько был укутан с головой.
Она его лаская, согревала,
Хранящая и запах, и тепло,
Той женщины, которая рожала,
Затем забыла, бросила его.
А он смотрел, на всех не принужденно,
Как будто, все касалось не его,
Мужчина в форме, с кобурой, в погонах,
И женщины, а их как воронье.
Галдели все, как галки на морозе,
То в унисон, то дико невпопад.
А он рученками, тянулся к милой тете,
Тянулся как бы просто, наугад.
Ведь для него, все были как родные,
Ведь кто то был отец, а может мать,
Хотя глаза холодные, пустые,
Казалось людям просто, наплевать.
Так, что же боже, с нами происходит,
Волчица мать, не выкинет дитя,
Она и днем, и ночью, рядом ходит,
Спасая, согревая и любя.
И в чем виновен, маленький комочек,
Сее творенье, бога и людей,
И кто за это, и кого тут спросит,
И кто ответит, за отсутствие идей.
В жестокий мир, вошел поневоле,
Теплее и приятней нет платка,
И запахи той женщины, что более,
Напоминали запах молока.