А завтра будет март...
На пыльных канделябрах
обрывки новогоднего дождя
колышутся, как дым, как тонкий лунный вереск,
как локон феи, грустной и седой,
покинувшей моё жилище прошлой ночью,
без капли сожаления, навек.
И тусклым серебром в зеленоватых бликах
то тут, то там поигрывает дом –
столовые ножи, отглаженные стрелки
на брюках, фиолетовых чернил
на белом фоне блеск неявный, нездоровый…
Предметы, эти тайные ловцы
последних отзвуков рассеянного света,
стекающего струйкой с потолка,
смиренны и немы при мне.
Для них неважно,
что праздники давно уже прошли,
что завтра будет март, что вынесены ёлки,
что от зимы осталась только прядь,
и вот ещё одна - серебряные нитки.
Я их заправлю за ухо, и всё.