/посвящается каждому вечеру, прожитому без тебя/
Лауданум... Звучит так мягко и даже честно,
будто город фламандский где-нибудь на побережье
тихо-тихо поет, растерянный, как невеста
в белом и босиком... Он прицельно и безмятежно,
очень медленно вводит иглы с весной и рифмой,
и смешно разбегаются мании в подворотнях,
чтобы сразу связать нас намертво, бестарифно,
навсегда. И начать хорошо бы уже сегодня.
"Ты - мой личный сорт героина / надежды / страха" -
это стало попсой, но отличной была идея
пересыпать любовь цветами афганских маков
за мгновение до того, как... они постареют.
Помнишь, Джонни в каком-то фильме весьма удачно
для эффекта в абсент капал трепетный лауданум?
Пить тебя натощак, украдкой, по слову - значит
исчерпать Средиземное. Ложкой, рукой, стаканом...
Может мир еще жив, но выглядит он неважно.
Я боюсь расплескать тебя в нем. И в себе. И между.
Не-присутствие боли станет во мне однажды
антидотом от жизни. И, кажется, ядом к ней же.