* * *
Мелькают дни, листая календарь,
И, может быть, давно пора смириться,
Что наша жизнь—судьбы неверной дар--
Уже не пролетает синей птицей.
За суетой обломков скучных лет,
Сутуля спину, зрелость подступает…
…А бесшабашной юности привет
Вдали перроном тающим мелькает…
…Сойдем на время: в март и в ледоход,
Чтоб ощутить воды шальную сырость
И вновь поверить в этот Новый год,
Что в жизни нам все это не приснилось.