Свеча
Твоя свеча почти не греет,
Едва справляясь с темнотой,
То затухает, то краснеет,
То нарушает мой покой.
А за окном мороз и вьюга,
Сковали сумрачный пейзаж,
И никого во всей округе,
Сегодня, завтра и сейчас.
Лишь красный воск терзает руку,
Горячей капелькой круша,
Мою любовь, твою разлуку,
И застывает не спеша.
А на часах уж верно полночь,
Но мне не хочется в кровать,
Сознанью вновь мешает голос,
И говорит, что надо ждать.
И говорит, что надо верить,
В любовь, прощенье, чудеса,
И на вопрос кивком ответить:
«А есть ли собственно душа?».
Вот так неделя, месяц, годы,
Идут куда-то не спеша,
Забылся страх, печаль, невзгоды,
Но не забылась красота.
Наивных глаз, простой улыбки,
До боли искренних речей,
И той подаренной открытки,
С банальной фразой: «Будь моей!».
Ну а свеча довольно тускло,
Горит все также на столе,
И снег идет, и как-то грустно,
Чертить узоры на стекле.
И лишь в одном мое спасенье,
Тебя увидеть на заре,
Как искрометное творенье,
Как луч на ангельском пере.