этот мир уже в прошлом, забыт и закрыт.
этот мир не рыдает с тобою навзрыд.
он давно не трепещет в ладонях, не ищет пристанищ;
не смеётся, не ждёт, не вползает в нутро.
этот мир превратился в натянутый дрот,
за которым – разруха и копоть последних пожарищ.
ты – уже не поэт, ты забыл, как писать,
этот мир был твоим много вёсен назад,
а теперь ты – другой: марсианин, ушедший в усталость.
ты спустился с небес и выходишь в народ,
но как будто бы ждёшь, что 12-й год
поцелует в висок и напомнит: недолго осталось...
ты живёшь сам не свой – безразличен и слаб.
избегаешь врагов, игнорируешь баб,
и во всех мастерских – только стружки потерянных истин.
а они будто вслух о тебе говорят,
кто-то новый построил созвездия в ряд
и всё то, что ты создал – повесил в безоблачной выси.
и взирают на нас сотни слов, сотни дел:
эти домики - мысли заброшенных тем,
эти песни эпох молодого, задорного флирта.
ты когда-то летал на неоновых снах
и мечтал о чужих непокорных мирах,
и когда-то венки ты сплетал из душистого мирта.
ты играл и острил – это было давно,
и в алмазных пещерах, как маленький гном
ты шустрил и бесценные камни дарил Белоснежкам.
но закончился срок, ты – один, было – семь.
кто-то принца нашёл, кто-то яблочко съел,
кто-то стал королём, кто-то маленькой, глупенькой пешкой.
всё исчезло, как будто уснули внутри
и «Катрина», и «Вилма», и тысячи «Рит»,
и разрушен твой город, и блекнут последние зори.
не воскреснуть, не встать, не построить Эдем.
ни невест, ни колец, ни цветных диадем –
только грустное «Bye», только злое, бездушное «Sorry».
а земляне живут, будто им хорошо,
а землянам – смешно: странный клоун ушёл,
не смеются с тобой, но смеются уже над тобою.
это грустно и больно – смотреть на людей
и венки приносить на могилку идей,
и смотреть, как над нею волчата пристыженно воют.
12 фев. 2011