… Вдруг понял, что давно
ты никому не нужен.
Что мир вокруг тебя —
бардак, бордель, бедлам.
И ты — в чужих руках
холодное оружие,
Холодное по сердцу и делам.
Ты холодно глядишь
на рук своих творенье,
На слов своих —
холодных, словно лёд.
И знаешь, что уже
не будет вдохновенья:
В холодный мир ТАКОЕ
не войдёт.
Оно — из нежных грёз,
из трепета и света,
Оно не терпит смрад,
бездушие и тьму.
Не по сердцу тебе
придворным быть поэтом,
Ну, а толпе стихи —
подавно ни к чему…
Так что ж, по ставим крест?..
Поглубже в землю вгоним…
Но, начертав на нём
прощальные слова,
Мы всё же будем петь,
до хрипоты агоний,
О том, что всё равно
Поэзия — жива!