Тучи над солнцем всходящим
проносятся мрачно.
Бурно роятся в них сонмы
прекрасных снежинок.
Падать боятся на тёплую,
влажную землю,
Чтоб не растаять.
Но кто-то ведь должен быть первым.
Кто-то возносится ввысь:
упаду, мол, последним —
Первым заметят меня
и лишь мной восхитятся.
Кто-то, напротив,
срывается вниз торопливо.
Мол, посмотрите: пока не погиб,
я — прекрасен!
Лягут в сугробы последние
с первыми вместе.
Будут уже не снежинками —
снегом безликим.
Только в полёте они
по-отдельности видны.
После паденья —
сливаются с общею массой.