там, где город фонарным суриком
катит света тугие мячики,
я иду параллельно сумраку,
что в слепых переулках прячется…
отрывая себя поклеточно
от ушедшей с тобой ненужности,
я, ломаясь иссохшей веточкой,
задыхаюсь в промозглом ужасе...
в этот вечер прокрался адово
апокалипсис Фрэнка Копполы…
ничему, что могло нас радовать
не дано было сбыться дополна.
накрененный под сорок градусов
мир катился к чертям неведомым…
а хотелось тепла и радости…
а хотелось проститься с бедами...
я с вопросом пристал к прохожему,
ожидая взамен затрещины:
«я наивный?» кто знает… может быть…
только вот, как же быть с обещанным?..
ввысь молитвенно руки вытяну –
пальцы сжатые жалят хрустами…
я ведь жив! я до боли чувствую
колокольных призывов истину!
там, где счастье моё нагадано
сиротливой слепой начётчицей,
у церквушки, пропахшей ладаном,
мне свечой загореться хочется...