«Нас не надо жалеть, ведь и мы б никого не жалели.»
С. Гудзенко
Поэты вовремя уходят.
Кто — по судьбе, кто — от судьбы.
Кто — цели больше не находит
Под небосводом голубым.
Кому-то горечь перервала
Нерв, что натянут был струной,
А тот — не выпустил штурвала,
Но был накрыт крутой волной.
И песен недопетых — стаи.
Кружат, тоскуя о певцах.
Но только, может, зря стенаем
О тех, бевременных, концах?
Что скажет воскрешённый гений
На это жалостливый крик?
Представьте: пожилой Есенин…
Представьте: Лермонтов — старик…
Представьте: облысевший Пушкин,
Но так же влюбчив и раним…
Наина — древняя старушка —
Вот посмеялась бы над ним!
Или — согбенный Маяковский.
Иль дряхлый — Николай Рубцов.
Что пели бы сейчас Высоцкий,
Тальков, Гудзенко или Цой?
Уходят вовремя поэты,
Исполнив, что смогли успеть.
Жаль только песен недопетых:
Их некому теперь допеть…