За сто...сто двадцать... "Раз..." Сто сорок...
Отсчет пошел... Сто пятьдесят.
Секунды."Два..." Быстрее. Скорость.
Холодный безразличный взгляд.
Смешно, но цели нет. Под двести.
Скривлен в улыбке мертвой рот.
И на пути к зовущей смерти
На "Три..." последний поворот.
"Четыре, пять..." Немеют губы.
Рвет воздух скрежет тормозов.
И умираешь от свободы.
"Шесть,семь..." Прощай, приятных снов.
25.02.2011