История смешная, вроде:
Меня нашли не в огороде, —
Ни на гряде капусты сладкой,
Ни на густой морковной грядке,
Но даже и не в кукурузе,
Не на баштане, при арбузе.
Короче: на земле меня
Не находила мать моя.
Не приносил меня и аист.
Откуда ж мы, такие, взялись?
А было просто. Вечер поздний.
Предмайский шторм, шутливо-грозный.
У Памятника Кораблям —
Там на волнах качалась я.
Грозы раскатов не пугалась,
Спокойненько себе качалась,
Людей на помощь не звала,
А даже, вроде бы, спала
Я, к шторму полная доверья.
Ещё глазам своим не веря.
Мать притащила воз пелёнок,
Кричала шторму: «Мой ребёнок!
Отдай же мне его, отдай!
А сам с дельфинами играй».
И вот тогда одна волна
Дала меня ей в руки: «На!
Но только помни: эта дочь
На шторм похожа и на ночь,
На море в штиль и на циклон,
На чаек крик, на дивный сон.
Бери, расти. Но знай: она
У моря жить всегда должна».
И я живу. И всё сбылось.
Вот только больше не пришлось
Увидеть место, где из шторма,
Как будто в пику Афродите,
Шальна, буйна и непокорна.
В земную я вошла обитель.
И, может быть, теперь не странно,
Что родина моя — не страны,
Не города, не деревушки,
А… мои мягкие подушки…
Но это — шутка. А на деле,
Чтоб вы понять меня сумели:
Я — человек своей планеты.
Я рождена на ней Поэтом.
И пусть, под ропоток общинный.
Я не пишу «про батькивщину»,
Но часто в штормовой ночи
Пишу о КЕрчи — о КерчИ.