Уж давно та война отгремела,
Похоронка-бумага истлела,
Но по-прежнему пули свистят.
Переплавили пушки в ракеты,
Превратив всю большую планету
В разрывной и огромный снаряд.
А в полях всё колосья редеют,
Молодые ребята седеют
Не дожив до своих тридцати.
Так же матери плачут ночами
От своей неуёмной печали –
Что сынов своих не сберегли.
Поутру загудят миномёты
Полетят на обстрел вертолёты –
Бой замыслили смертный в штабах…
И уходят в атаку солдаты –
От восхода, весь день до заката
Умирают в окрестных горах.
И всё ждёт напролёт дни и ночи –
Что ж не пишет родимый сыночек –
Сердце матери страх бередит.
Вновь летит злая весть-похоронка,
Смерть, кривляясь, кричит ей вдогонку:
«Ваш сыночек, мамаша – убит»…
Делят власть, делят нефть, делят воду,
Территорию делят, природу
И войны той не видно конца.
Всё летят и летят похоронки…
Провожая в родимой сторонке,
Вновь хоронят героя-бойца.
Те, кто власть делит, прочие блага,
Не идут воевать всей ватагой,
Отправляя на смерть пацанов.
Может вскоре пройдёт лихолетье,
Отряхнётся в ближайшем столетьи
Мир от жёстких, военных оков.