Не жалует газет. Чурается брезгливо
Сегодняшних забот. Не смотрит «Новостей».
«Политика, – твердит, – цинична и блудлива,
Она – для грязных игр и низменных страстей.
Я, – говорит, – чужда общественным проблемам,
Мне эта суета, прости, не по нутру.
Достойней и мудрей быть верной вечным темам:
Любви и красоте, природе и добру.
Есть музыка, душа, есть книг любимых строки,
Есть розовый закат и синеватый снег –
Среди потопа дней моей больной эпохи
Лишь этот вечный мир надёжен, как ковчег».
И верно: жить бы в нем, спасаясь от увечий,
Как будто в скорлупе среди кромешных зол.
Но буйствуют ветра и задувают свечи,
И мы погружены в эпоху, как в рассол.
Он проникает в кровь, он разъедает поры,
Просаливая нас, до хруста нас дубя,
Не обещает нам ни счастья, ни опоры –
Но только в нём дано нам обрести себя.
И этот скорбный путь среди вражды и смуты –
Он предназначен нам – и нам лишь по плечу.
И вечность нам даёт в дорогу атрибуты:
Раздумье и перо, смычок, звезду, свечу.