в доме без окон спит голубая сова
жёлтые мыши тлеют в изгибах софы
гнутые ножки стульев покрыла трава
розовой пылью, стёртой до крови строфы
капля за каплей катится вдоль пустоты
в каждой свой призрак, свой гуттаперчевый брат
мир ирреален так же как чёрный костыль,
что продолжает в каменном сердце стучать
бегство калеки разве безумнее сна
в бархатном фраке с бабочкой белой луны…
в доме без окон вяжет рассветы весна
спицами боли из золотой седины