Однажды в феврале

               
Я вижу: от своей избушки,
в руках со старенькой воздушкой,
бредёт пацан, в снегу по пояс,
могуществом и счастьем полнясь.
Играя  первую охоту,
идёт на  взрослую работу.
Добыча на ветвях щебечет,
как будто  мир наш вечен, 
и кто-то, с розовенькой грудкой,  –
в прицеле старой душегубки.
Щелчок – и нету птички вольной.
Всё  быстро и совсем не больно.
Над тёплым тельцем побежденным
мальчишка замер  удивлённо:
пусть лес и кажется безбрежным,      
он никогда не будет прежним.