деревья гнутся за окном. сырые ветки
стучат по стеклам, обезумев, в ритме Грига
и, обнажаясь, на асфальт роняют листья.
я часто не могу уснуть. я до рассвета
сижу, прикованная шабашем безликим
и танцем веток-рук. но мне, бывает, снится,
как белой стаей птиц, как к свету мотыльками
ко мне в окно стихи спускаются неслышно
и, перья разбросав, ложатся на колени...
и после снов таких я, просыпаясь, плачу, -
так все забытое становится умершим.
а я все реже вспоминаю сны - взрослею.
февраль 2011.