Я устала. Устала использовать (читай: расходовать) Любовь как материал для творчества. Любовная материя столь хрупка, что я боюсь повредить её ненароком, поэтому рву её на части осознанно. Из страха неудачи. Из-за неуверенности (читай: глупости). Мне легче сразу смять этот тонкий материал в комок, бросить в грязь и сказать: смотрите, я не боюсь так поступить. А потом найти в этом грязном куске романтику, ПРЕ-КРА-СНО-Е. Вслушайтесь. Прекрасный грязный кусок чего?.. Ах, Любвиии? Ну надо же... - с этими словами все подходят и разглядывают скомканные чувства. А я стою гордо над ними и читаю о них стихи. Потом поставлю мольберт, прижав ножкой край лежащего в луже чувства и нарисую. Ах, как изысканно! Можно еще написать историю - шепчут мне. Точно, как это я раньше не догадалась! - сейчас же сяду и напишу что-то сентиментальное, жалостливое (читай: сопливое). Пройдет кто-то, уронит слезу и забудет. Не надоело ли?! Может ХВАТИТ???
Реально ли отмыть, очистить, разгладить и вернуть былой вид тем чувствам? Как бы я ни старалась, они порваны. Снова искать? Ждать, когда сердце моё породит новую материю Любви? А не поступлю ли я так и с ней? Брошу её в переработку, испугавшись красоты, с которой мне не совладать. Нет? Кто знает...
А может остались у меня еще не тронутые чувства? Отложенные для какой-нибудь особой картины или истории. Чувствую, есть там что-то. Я должна их спасти. Помогите мне.