"Хочу в окно..." - она сказала
и дернула за шпингалет -
"все безнадега, я устала..."
Ей было очень мало лет.
Она летя на тротуары
листала дней своих тома,
а мимо проходили пары,
и так кружилась голова...
А мимо все неслось, как поезд:
не дорешенные дела,
все строки, что в ночи писала,
и дети, каковых не родила...
и вот теперь все это разом
одним шлепком о тротуар,
одним озлобленным экстазом,
лепешкой меж счастливых пар.
ей было очень мало лет
и только лишь стеклопакет,
с открытой ставней на балконе
со скрипом прошипит: "Привет".