Есть такая страна, где на каждом пригорке Голгофа.
Миллионы крестов на все стороны света косятся.
В ней-то ты и живешь, и любовь собираешь по крохам
в тишине городка, где скорее умрут, чем родятся.
Прямо в центре перрон, на котором кривые старушки
пеленают цветы в шелестящие клочья газеты.
И плывут мужики, словно тени, за клятой чекушкой
в растворённую пасть грязно-желтых вокзальных буфетов.
Ты не хочешь в столицу, не можешь и здесь оставаться.
Ждешь какого-то знака, но знаешь - все кончится плохо.
До глубоких седин доведется в любви побираться.
Есть такая страна, где на каждом пригорке Голгофа.