В синем море небес бесприютною стаей
иероглиф из птиц проплывает крича
нам о том, что снега потихонечку тают,
город бредит весной, грея руки в лучах.
Это - время разбега, иного полета.
Это - время души, что попала на пик.
Это - время влюбиться во что-то, в кого-то
хоть на день, хоть на час, на минуту, на миг.