Я напишу тебе стихи.
И пусть они чуть-чуть корявы,
Они наивны и легки.
Ты не сочти их за забаву.
Метёт метель, бушует вьюга,
Бегут в тепло и стар, и млад.
А мы не пОняли друг друга.
А ты уехал в Ленинград.
Нет, не понять жаре зимы,
А Азии не быть в Сибири.
И видно зря встречались мы,
Вращаясь в этом странном мире.
199... г.