На спицах солнечных лучей
зонтом натянутое небо
над бесприютностью моей
торчит сиренево-нелепо.
Непробиваемым холстом,
где ни единого узора,
хранит скукоженный мой дом
от дорогого форс-мажора.
В клубочки сматываю боль
весёлых снов, жестоких радуг.
Любовь – прожорливая моль.
Не надо счастья мне, не надо!
Хочу покоя без конца:
лесов тенистых и глубоких.
Где каплей слижется с лица,
в родник, волненье о высоком.