«Я не художник», - говорила девушка,
Рисуя на песке портрет любимого
И позволяя теплым волнам слизывать
Щемяще нежно милые черты.
«Я не поэт», - все повторяла девушка,
Нанизывая мыслечувств жемчужинки,
Вплетая бисер дорогого имени
И пробуя на вкус слова мечты.
«Я не актриса», - говорила девушка.
В ее глазах горели души умерших
И в вечности прославленных возлюбленных…
И не желали сердце отпустить.
«Не человек я», - повторяла девушка,
Крылами осеняя образ милого,
Не требуя ответности и нежности,
Не омрачая знанием Пути…