«Великий Боже, сжалься надо мной!» -
Кричал в сердцах голодный людоед.
«К чему игра – даешь одной рукой,
Другою - забираешь мой обед!
Мне есть Ты разрешаешь лишь тогда,
Когда желанье жертвы я исполню,
И только ночью, в этом вся беда.
Когда я ел? Теперь уж не припомню!
Еду даешь, но сплошь одних поэтов.
Желанье их – читать свои стихи.
Их слушаю до самого рассвета,
А там уж глядь, проснулись петухи…»
Подумал Бог: «Действительно беда.
Поэтов перестану посылать я.»
И двинув бровью, раз и навсегда,
Исправил людоедово заклятье.
* * *
Вот кто-то появился. «Ты - поэт?»
Вопрос звучал свирепо, как угроза.
«Зачем кричать? Я не поэт, нет-нет
И мой конек – критическая проза!..»