это мокрое небо да чёрные ленты лесов
остаются на дне бесприютных и ватных туманов.
где твой след оплетает трава нежным стеблем дурмана,
бродят духи ночные со взглядами пепельных сов. .
ранним холодом веет от тела упругой реки.
тронешь чистой, прозрачной воды, но со вкусом забвенья –
видишь прошлые тайны и кем-то прожитое время
рыжей вязкою глиной и сном, обращённым в пески.
только морок осенний и тёмные омуты туч...
только слово в ловушке тобой непрочтённой страницы...
мелкий блеск, отражённый зрачком улетающей птицы –
словно острый осколок, как в спешке оброненный ключ.