Ночь. Лето. Шумный город засыпает
и в окнах гаснет яркий свет.
И кажется, что тыщу лет
живу на свете – старость не пугает.
Сквозь занавес бордовых штор
смотрю я в мир, став никому ненужный,
а мне б туда – туда где ветер вьюжный,
где бури, мачты, воля и простор.
Прапращур мой пусть и пугался грома,
но пищу и огонь себе он добывал.
Я, о походах, подвигах и битвах лишь мечтал
в тепле уютном каменного дома.
И вечно не доволен был зарплатой...
Теперь всё раздаю, не сожалея,
за всё, что в прошлом было, не жалея,
плачу по счёту самой высшей платой.
В чём виноват, в чём грешен я?
Где, как, когда сорвался?
Зачем в тумане сером потерялся,
как старая без компаса ладья?
Зачем привычно берегу наскучивший покой?
Ведь было время – я не знал сомнений...
Теперь, среди высоких звёзд и низменных влечений,
озяб, устал и ослабел душой.
Уйти, всё сжечь и всё перечеркнуть,
разбить всё в прах и поломать заборы...
Но только пусть неспешны будут сборы,
я не бегу – я собираюсь в путь.
Туда, где возродиться вновь из пепла
иль голову на плаху под топор...
Туда где бури, мачты, воля и простор!..
Чтобы душа моя согрелась и окрепла.
2011