История жизни, как книги страницы,
Исписаны мелкой неровной строкой,
Днями, ночами, бегут вереницы
Времени, что проводили с тобой.
Я прочитаю от корки до корки
Каждый наш шаг, каждый вздох, каждый миг,
Строки, последние, с привкусом горьким,
Нет, мне не больно, уже к ним привык.
Новая книга, но в ней нет ни строчки,
Мимо нее пролетают года.
Нет в ней ни буквы, ни маленькой точки,
Нет ничего, только лишь пустота.
Время придет, и ее я открою,
Историю новую в ней напишу –
С новою жизнью, с иною судьбою,
Только, увы, не тебе посвящу…