Банка олифы да пудры стакан –
краска и вся недолга.
Плакал малец, а седой истукан
скорбно бубнил о долгах:
«Мрамор не взять… ветер в избе,
вместо замков - скоба,
линия счастья с судьбою в разбег,
слово одно - голытьба.
Плач не срастит перебитых корней,
мёртвому... где оно, донце?
В банку не стряхивай, мажь пожирней,
хватит на дольше под солнцем.
Впрочем, ему и теперь всё равно,
жизнь – коридор с малолетки,
сроду не видел цветное кино,
всё чёрно-белые клетки".
Красили крест старик и пацан,
сызмальства оба подранки,
ладил парнишка две даты отца
сажей на блеск серебрянки.
2011