У меня здесь сегодня идут проливные дожди,
И седое море лижет ступени причала…
Я пишу тебе письма, я помню, я обещала.
«Ты меня этим летом обратно в город не жди.
Здесь ещё лишь февраль, но я не вернусь домой
И холодным небом совсем невозможно согреется,
Но ты знаешь, я здесь своё оставила сердце.
Этот город портовый такой немыслимо мой.
Ты сюда не приедешь, я так решила, прости…
Твои жёлтые письма написаны нервной рукою.
Я устала мечтать и жить одной только болью,
Ты найди в себе силы и просто меня отпусти.
Я сбежала, пойми, не от города, а от мечты
И здесь море, и знаешь, оно меня, кажется, лечит,
И пропитанным солью воздухом дышится легче,
И не хочется знать, как же там живёшь нынче ты.
Не сердись, что тебе не пишу - бесконечно люблю,
Но таких слов не знают мои седые причалы…
Ты теперь хочешь знать, почему я тогда промолчала,
Когда ты махал уходящему вдаль кораблю…
Разве важно теперь, когда мы вот так далеки -
Я к тебе не вернусь, ведь какой сейчас в этом смысл
Я тогда на причале сказала, но ты не услышал
Я тебя отпустила прощальным взмахом руки…»