Среди Калымских хмурых сопок
В распадке у ручья
Стоит походный мокрый домик
Под сеткою дождя.
А на поляне , недалече,
Источник сейсмоволн,
Уставший после тяжкой ночи
Затих, ушедши в сон.
Спит боготырь сорокотонный,
И снятся ему сны:
Земля сибирская родная
На берегу Оби;
Как жизнь в него вдохнули люди;
И первый виброчас,
Когда работая по свипу
Он твердь земли сотряс.
А в домике спят его няньки,
Забравшись в спальные мешки.
Сопят и видят свои грёзы:
Про дом… про белые берёзы…
И в поле жёлтые стожки.