Это небо бумажных птиц. У него беда:
Птицы мокнут под снегом, падают в провода
Стареньких подстанций окраинных городов.
Ты готов ли к смерти? Ты и к жизни-то не готов.
Я хочу на плечи садящихся голубей.
Пусть клюют с ладоней. Пусть небо поголубей,
Погрубее, поглубже там заболит внутри.
Хочешь – нянчи боль, а не хочешь - рукой сотри.
Как стирают слёзы с родных и любимых щёк.
Больше ничего. Разве нужно что-то ещё?
Мокнет небо, мокнет или шуршит.
Оставляешь на нёбе что–нибудь
для души.