Зима качает колыбель,
Метелями маня...
Сидит на ветке воробей
И смотрит на меня...
Мол, у меня короткий век
В плену снегов и льда...
Мол, дай покушать, человек,
Я так оголодал...
Прости, пернатый, за изъян,
Тебе не время в гроб...
И горсть подсолнечных семян
Я бросил на сугроб...
Что ж, с голодухи не помрём...
Пусть не богат улов...
Чирикнул что-то на своём...
Поел... И был таков...
18 февраля 2009