Сны

Я по выветренному насту, в снег проваливаясь, бегу… вы мне снитесь совсем не часто,  в хрупкой памяти берегу  эти сны, где родные лица словно в дымке пороховой, где свиданье всё длится, длится, потому что устал конвой, потому что расстрел отложен на прошедшие тридцать лет, и  побег от судьбы возможен, хоть по насту дороги нет, острой кромкою режет жилы, хрипом харкаю в такт шагам… но мы живы, все трое – живы, и войска не ввели в Афган…