Я больше не приду сюда –
ни в этот двор, ни в эти стены,
где постоянно переменны
удача, ветер и судьба,
где столько лет за кругом круг
меня вели чужие боги
и отжимали грубо соки
вращеньем будней-центрифуг,
где плющ крадется по крыльцу
и умирает у порога,
где дождь - холодный недотрога -
руки не даст, бьет по лицу,
где солнце медленно за шкаф
сползает, прячась в пыль вселенной,
и, улыбаясь лицемерно,
слепит врасплох, исподтишка,
где окна - тихая вода -
так глубоки, темны и немы...
Чужая жизнь, чужая тема.
Я больше не приду сюда.