я жив, здоров, пока покоен
под толщей снов ленивых и безволий
в разрезе штор царапается день
и тянет-тянет за мою постель
меня здесь нет, отстань, я вышел
ты поищи меня на крыше
среди антенн, снующих голубей
уйди, оставь, не тронь постель
…
придет мой час, я встану, без халата
пройду на кухню и мои Пенаты
заварят кофе, превратят мой хлам
в роскошный и приятный храм
тогда я в облике разящим Аполлона
вдруг выбегу из своего родного дома
на стадионе светлом и большом
я встану олимпийцем. Нагишом
бегу с огнем забыв про кеды
так только бегают уснувшие поэты
в субботу утром не пуская день
под одеяло и в свою постель