О, как все образы
избиты;
Слова, затёртые
до дыр,
Как проходящие
транзиты,
Несём пустышку -
сувенир.
И небо скрыто
облаками;
Не позволяет
разглядеть,
На что поэты
намекали,
Разбившись о земную
Твердь...
Ведь всё забыто,
всё пустое -
Волошин, Хлебников,
Рубцов;
Упрятано за пеленою
ненужных и бессильных
слов.
"Рождённые в года
глухие",
Пути не знаем
своего;
И в "обновлении"
России
Мы не изменим
ничего...
И как взойдёт дневное
Солнце
В зенит не помнящей
страны;
И из каких святых
колодцев
Добудем исцеленье
мы...