"Т. А. мне сказала: «Я читаю Машино стихотворение -
и плачу. Я не могу…»" (А.В.Х., 24.06.2002).
И бьются слова, рассыпаясь на камни…
Нельзя не поверить разбитым словам,
И плачете Вы над моими стихами,
Такими до боли понятными Вам.
Находите в них между нами границы,
Немного волнуясь и чутко дыша.
Я тоже читаю такие страницы:
В них вылилась с плеском больная душа.
И Вам, эту юную душу познавшей,
От чистого чувства любившей меня,
Простые стихи - это прошлое наше,
Которого нам до конца не понять.
В них всё: и печаль, и тоска, и тревога
За тех, кто у Вас получает медаль
И снова уходит спокойно и строго
В теперь никому не раскрытую даль.
Я чувствую то же, когда вечерами
Чужие тетради листаю одна,
Простые слова для себя не читая,
Поскольку они для меня как стена.
Стена огражденья от мира чужого,
В который меня бесконечно зовет
Воздвигнутый чувством, направленный словом,
Живой и бесплотный воздушный полёт.
И я ухожу. Но я там, вновь где нет их
И где бесконечен глубокий простор.
Как часто, наверно, в своём кабинете
Вы ждёте меня на большой разговор,
Хотите обнять и спросить откровенно:
«Ведь ты мне близка… Но зачем же мы так?»
Я больше не буду над Вами надменно
Ступать на пути непосильных мытарств.
Вы поняли всё. Но, общаясь, никак мы
Не можем найти компромисс на делах.
И плачете Вы над моими стихами,
Одна в кабинете у края стола.
Встречаемся снова и как бы скрываем
Те чувства, что в нас, под душой в глубине.
И каждое слово ложится на камни,
Холодные камни на муторном дне.
И, вновь поднимая такие осколки,
Ракушки, чешуйки растерзанных рыб,
Вы будете плакать глубинно и долго,
Всё это в себе бесконечно открыв.
Сплошная война пролегла между нами,
Но как-то обвалы вдруг стали тихи.
И плачете Вы над моими стихами,
А я Вам опять посвящаю стихи.
Я их из себя выделяю по капле,
Как темные вина в хрустальный бокал.
И бьются слова, рассыпаясь на камни,
Такие до боли понятные Вам…
(24.06.2002, г. Курган)