От меня осталась пустая шкурка-
Меньше крошки, втоптанного окурка,
Словно кукла - на руку кто наденет?
Мною правит проклятый понедельник:
Вечный день "начала": диеты, йоги,
Танцев, курсов - ереси разной много.
Я "бросаю" глупости, ныть о личном-
Врать себе так пошло и так привычно.
Шкурка мнется, ёжится, ищет форму,
Вымывает гниль кислотою борной -
То мечтает шариком стать воздушным,
То боится роли боксерской груши,
Набивает внутренности чем сможет:
Тишиною, музыкой, правдой, ложью,
(...Сны, мечты, слова, чьих-то мыслей блики...)
Становясь стерильною и безликой.