Скреблась под половицей скромно мышь,
Дожёвывая старую газету…
Ты где-то далеко, как я, не спишь,
Уже почти рассвет, а сна всё нету…
Ночные тени путаются в тюль,
Забытая сгорела сигарета,
Сквозь расстоянье слышу: «Юль, а, Юль,
Ложись-ка спать, бросай свои куплеты…»
А за окном зима и минус семь,
Мне тридцать восемь, как температура…
Уснуть бы, только так, чтоб насовсем,
Какая хрень в мозгах, молчу… (цензура)…
А мне бы рифму к слову «закурить»,
А мысли – мрак, сам чёрт сломает ногу…
Наверно, надо мышку покормить,
Со мной ведь сдохнет с голоду, ей – Богу…