В теплом, немом умирании
Природа, устало-спокойная.
Я задержала дыхание,
Чтобы проехать достойнее.
Что же я рада так осени?
Смерть здесь танцует босая.
Не оттого ли, что с проседью
За год мои локоны стали?
Не оттого ли, что падаю
Вверх? Что ищу слишком многого?
Не потому ль меня радует
Смерть, что блуждает дорогами?