Трубы тихо утешают – толк Шопен в миноре знал.
В горе русское мешают польский, траурный финал
Будто взял, потом делился – нате, каждому своё.
Будто клял, потом молился, чистое надев бельё.
Будто, как на очной ставке, чтоб с подельника спросить,
С кадыка срывал удавку, что мешала голосить.
Будто щедро одаривши, всё раздал, от сих до сих.
Нам богатым или нищим, примиряя всех живых.
Сорок два! Да разве срок вам, если в песню не вложить?
Только Он успел до срока век за каждого прожить.
Он всегда писал Мужчинам. Скалам. Небу. Душам. Нам.
Я пою те песни сыну. Ты не верь похоронам.