Как одиноко... Пустота и мрак
В его душе, рождённой для полёта.
Он рисовал бы, да не знает, как,
Иль музыку писал – не знает ноты.
"Кому я нужен здесь?" – тупая боль
Застряла, как осколок в старой ране.
Приносит облегченье алкоголь
Наркозом регулярных возлияний.
Ассортимент, увы, не так богат –
От коньяка и до одеколона.
Покажется порой денатурат
Глотком воды в пустыне раскалённой.
Как шорох набегающей волны,
Вдруг что-то непонятное коснётся –
Магическим сиянием луны...
Лучом закатным тающего солнца...
Откуда-то придёт – "Я вас любил...",
Зашевелятся крыльев рудименты...
Звонок: – Ты там не всё ещё пропил?
Не забывай, алкаш, про алименты!
...Его летать не научил никто.
Похмелья боль пульсирует в затылке...
Уходит жизнь в худое решето
Последней каплей из пустой бутылки.