Над городом моим – свеченье облаков.
Наверно, этот блеск и это угасанье –
Премудрости игры, а замысел таков:
Природа мне дарит объект живописанья.
Смекаю. Тороплюсь. Хватаю карандаш.
Минута – и взлечу!.. Но окриком суровым
К земле пригвождена: «Не силься, это блажь.
Тебе не суждено осилить это словом.
О, ты сейчас начнёшь, о, ты сейчас создашь
Такие из словес занятные фигуры!
Но как же будет тускл твой вычурный пейзаж
На фоне красоты бесхитростной натуры!»
И я смолчу. Вернусь в своё житьё-бытьё,
Взглянув на небеса растерянно и грустно.
Что делать мне с тобой, бессилие моё,
Проклятие моё – искусственность искусства?
Я миру не гожусь в соперники – о нет!
Бедны мои слова – но ежели не слово,
То что убережёт и сумеречный свет
И контур золотой у облака резного?