Ты…
С Другою гуляешь за руку, обнимаешь её взглядами…
И Она тебе вся магнитная, карамельная и манящая...
Мое сердце почти мертвое, оживляю его разрядами...
Только жить оно не торопится... Я же хрупкая, настоящая...
Всё сжимаюсь в комок улиткою, липкой/слизистой и безформенной.
Ведь, наверно, Она лучшая, тоньше/трепетней и раскованна.
Скоро стану совсем бестолочь, идиоткой, почти оформленной.
Сверхзависима/зрязапущена/внесомнительно нерисковая.
Ты…
С Другою гуляешь за руку, шепчешь на ухо Ей: «Родная»…
И в ответ она всё румянится, улыбается и болтает…
Вероятно, одета в классику. И, наверное, вся Такая...
Что куда мне с моими косами! Что куда мне… Тебя теряю!
Я хотела бы стать птицею. Чтобы прочь ото всех к пропасти.
Мне за четверть судьбы жизненной красным светит огромный кол.
Я хотела лететь вихрями, чтоб без лишнего и без робости.
У меня на душе пусто так… Приглашаю играть в футбол.
Ты…
С Другою гуляешь за руку, обрастаешь тупыми слухами…
Мое сердце почти решето, кровоточит и режет ранами.
И небось Она вся парящая, с креативными диво-мухами…
Что куда мне в земной плоскости, обладающей тараканами?
Я срываюсь с обрыва, шкрябаюсь. Вроде, целая, но облезлая.
Никого и ни в чем… Не выскажу/не отвечу/не укорю.
Я пьянею тобой запросто. Хоть не пью и всегда трезвая.
Я, наверно, такая дурочка... Что люблю.
13.02.2011