Иных уж нет, а те далече,
Где сад шумел, звенит покос,
И время никого не лечит,
И речка высохла от слез;
Все выцвело и обмельчало,
Как краски на сухом мольберте,
И поздно начинать сначала,
И рано поминать о смерти.
Но расцветет жасминный куст
И жаворонок в небо взмоет,
И, может, буря прежних чувств
Вновь налетит и успокоит.